Она готовила свои чёрные крылья, она представляла их белыми, она готова была их распрямить. Но на Майдан пришли люди. Они не дали ночи накрыть Украину. Они оставили на чёрных крыльях красные капли, приближая рассвет. Они спугнули свою тёмную моль, улетевшую из Украины. Но тут пришла долгая, безнадёжная русская ночь, криво озарённая красными жирными свечами, с оскалом Майгеля сквозь шипение. Надеясь задержать навсегда, полночь растирали большими зелёными листьями, поили кровью, смешивали порошок виноградных косточек с розовым горячим маслом пропаганды, колдовали куриной костью. Чёрный костлявый профиль Майгеля силился стать Воландом или неистовым Иосифом, но ночные крылья были подрезаны площадью. Задумчивые украинские черешни ласкал ветер. Вербы скрипящей морзянкой отправляли сокровенное будущему. Украинская ночь разворачивала тайны огромными чёрными крыльями с каплями света и белой каймой. Капли зеркалили переливами нового.

Постигли ли вы украинскую ночь? Задержались ли в заржавелой русской полночи, колдовали над смазкой трамвайных рельс? Нет, вы не знаете силы и размаха белеющих крыльев, тянущих к рассвету. Москва готовится к всеохватному пожару, Киев утопает в белых гордых прямостоящих столбиках каштанов, холодная роса чуткой тишины украинской ночи леденит время, отправляя кровь в землю, из которой вырастут новые безбрежные поющие лозы для невиданного винограда.

Юрий Жуковский